Sociedadez Sonz Anciedadez

Sou tua voz cansada
Nas quatro paredes sólidas!
Acaricies um rosto próximo
Em tua volta!

Não te revoltes
Com este acorde
Que não desperta
Um sentido exato!

O teu perfume se exalando em mel,
Numa cadeira de vime
Que não tem réu.
Nem tem razão!

O pecado é cometido
E se converte à toa!
No fundo não há mais
Palavras roucas!

Nem recados surdos…
É simplesmente
Um drama riscado
Que a alma risca…

É um ato de se viver
Antagonista!

Sou sua voz cansada
Que grita às quatro paredes,
Amada me sente,
Armados em redes!

Somos uma guerra pacífica,
Eu luto, tu lutas,
Entrincheirados em mímicas
Somos autores de kamassutras!

Ora lenços brancos,
Ora lenços vermelhos!
Camas sem lençóis e fronhas,
Gemidos em espelhos!

É um ato de se viver
Protagonista!

(Abr: 30, 1981)

Quem                      pode                      sorrir                   hoje
Poderá                    então                     gritar                   não?
Sair                        no                         silencio                sorrir
Varrendo              respeito                  que                     tem

No                         fazer                      sobrar                  lembranças
Canto                   ultima                     nota                    sim!
Olhar                    fantasia,                 apenas                 disfarça…
Triste                   morrer                    sozinho                também!

Querer                 na                         vida                      tudo
Arrastar               esperança               quando                 vem…
Uma                     tardia,                    presença              muda
Solidão?               Corrida…                fingida                  rota!

Nas                      sombras                  vozes                    loucas
Mentes                 largas                     sentem                  presenças
Que                     tangem                   pois,                      atentam,
Brotam                mudas                    quando                 fogem…

Somente              restos                      gritos                    sem
Passados             orvalhados           de                         risos,
 e                       restam                    doentes                 somente
Zombam…          gotas?                     simples                 amadores

São                    rastros                  esculpindo          pedras
Homens              perdidos,                mortes                  polidas
Que                  deixam                   simplesmente    e nos
Furtam!             deprimidos           afogamos             poços

Que                   nos                         tédios                     agora
Dos                   ciúmes                    caídos                    rimos,
Imundos            feitos                       querendo              querer
Ferem!               Ignorantes!           tememos?            morrer!

(Nov: 11, 2004)