(Betto Gasparetto)
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No campo seco jaz a rosa morta,
Que outrora abriu-se à brisa que conforta.
Mas hoje é pó, é sombra sem perfume,
É marca vil de um coração sem lume.
Assim é o peito que já tanto amou,
E no abandono lento se apagou.
Do pó da rosa nasce só saudade,
E dela cresce a dor da eternidade.
A lágrima, insistente peregrina,
Refaz o erro em que meu ser se inclina.
E nesta cena, onde a dor é soberana,
O chão do palco range e me profana.
Não mais persigo o sol na claridade,
Basta-me o breu da própria eternidade.
A vida é peça, breve ato sem vitória,
Onde o amor nasce e morre em vã memória.
Doce ilusão, promessa que me engana,
Deu-me ruína, pó, tirânica cabana.
Agora ergo a voz da despedida fria,
Rendo-me ao fado que meu ser esvazia.
Que reste à noite, em tênue e mansa paz,
O eco frágil do amor que não se faz.
(Betto Gasparetto- v-mmxxi)
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