(Betto Gasparetto)
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No livro antigo jazem memórias frias,
São páginas escritas em agonia.
As letras falam de um amor falecido,
Que em cada verso jaz em tom perdido.
O tempo apaga a tinta do desejo,
E em cada linha morre o meu lampejo.
Não há retorno à glória da paixão,
Só resta em mim o peso da ilusão.
As páginas se rasgam como a vida,
Que ao fim declina em sombra dolorida.
O livro encerra a história em silêncio,
E nele jaz meu pranto em desalento.
Assim concluo o fado do sofrer,
Em letras mortas deixo o meu viver.
O livro antigo guarda em sua tez,
A dor eterna do que já não fez.
Cada capítulo jaz em sofrimento,
E sela em mim o duro esquecimento.
O livro fecha em tom sepulcral,
E cala em mim o sonho imortal.
(Betto Gasparetto- v-mmxxi)
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