Sociedadez Sonz Anciedadez

Episódio 8 — Identidades Rasuradas

Trilha: Serenade — Franz Schubert

(Betto Gasparetto)

Capítulo 69—  Sebastian e os Sobrenomes Corrigidos

By Kontext 2v1+InG Flux Schnell+ Starlight XL, Atomix XL v4 Lightning

Sebastian Krüger voltou à Sala das Armas.

Não por coragem.

Por vício.

Documentos perigosos chamam pessoas curiosas como abismos chamam passos distraídos.

A gaveta secreta permanecia aberta.

Dentro dela encontrou um pequeno livro cinzento.

Sem título.

Sem brasão.

Sem poeira.

Como se tivesse acabado de ser colocado ali.

Abriu.

Silêncio absoluto.

REGISTRO DE AJUSTES FAMILIARES

Logo abaixo:

Sobrenomes corrigidos.

Sebastian sentiu a garganta fechar.

As páginas continham nomes, datas, tutelas, heranças, registros de nascimento, adoções falsas, mortes antecipadas e identidades reorganizadas.

Leu:

Transferência concluída.

Registro alterado.

Tutela reorganizada.

Linhagem preservada.

Silêncio.

Então encontrou:

Lukas.

Mais abaixo:

Sophie.

E ao lado:

não informar.

Sebastian fechou os olhos.

Porque o mistério deixava de ser antigo.

Agora tocava os vivos.

Na página seguinte, havia marcas pessoais.

Alaric: preservar linhagem.

Helena: conter escândalo.

Clara: poupada da verdade.

Marguerite: afastada.

Émile: fragmentado.

Lukas: substituído.

Sophie: observadora involuntária.

Nikola: retorno sensível.

Sebastian: testemunha tardia.

Silêncio absoluto.

Todos tinham uma função.

Todos haviam sido movidos.

Ninguém estava ali por acaso.

Na última página: GY

E abaixo:

“Nenhuma família sobrevive sem reorganizar a própria história. Mas toda história reorganizada cobra sangue.”

Sebastian ouviu passos atrás de si.

Virou-se.

Ninguém.

Mas sobre a vitrine das espadas havia uma nova inscrição riscada no vidro:

“O próximo nome corrigido será revelado no salão.”

Sebastian compreendeu, tarde demais, que não encontrara o livro.

O livro o encontrara.

(Betto Gasparetto – v-mcmcxviii)

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Episódio 8 — Identidades Rasuradas

Trilha: Symphony No.9 Adagio — Anton Bruckner

(Betto Gasparetto)

Capítulo 68—  Astrid e a Galeria de Arte

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A galeria permanecia silenciosa.

Mas não vazia.

Sophie encontrou Astrid Nyström diante de uma tela inacabada. A pintora estava imóvel, segurando o pincel no ar, como se tivesse esquecido como respirar.

— Eu não pintei isso — disse Astrid.

Sophie aproximou-se.

Na tela, surgia o salão principal do Solar. Mas havia algo novo ao fundo.

Uma escadaria.

Uma porta.

Um homem de sobretudo escuro.

E ao lado dele:

uma criança.

Silêncio absoluto.

Sophie sentiu frio.

Não o frio da neve.

Outro.

O frio das coisas que atravessam tempo demais antes de serem vistas.

Astrid apontou para a parte inferior da pintura.

A tinta ainda brilhava.

Mas nenhuma mão a havia tocado.

A criança segurava um cavalo de madeira.

— Ontem ela não estava ali — disse Astrid.

Sophie perguntou:

— E o homem?

Astrid demorou a responder.

Muito.

— O homem aparece em todos os meus quadros agora.

Silêncio.

A tela estalou.

A madeira da moldura pareceu contrair-se.

Atrás dela surgiu: GY

E abaixo:

“Alguns retratos terminam décadas depois porque esperam que alguém sobreviva para vê-los.”

Sophie olhou novamente a pintura.

A porta ao fundo estava entreaberta.

E de dentro dela vinha luz.

Pequena.

Dourada.

Impossível.

Astrid sussurrou:

— Sophie...

— Sim?

— A criança está olhando para você.

Sophie congelou.

Porque era verdade.

Na pintura, a criança não olhava para o homem.

Nem para a porta.

Olhava diretamente para fora.

Como se soubesse que alguém, finalmente, estava prestando atenção.

(Betto Gasparetto – v-mcmcxviii)

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Episódio 8 — Identidades Rasuradas

Trilha: Rêverie — Claude Debussy

(Betto Gasparetto)

Capítulo 67—  Anika e a Carta no Livro de Receitas

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Na cozinha, a vida ainda tentava parecer comum.

Pães.

Caldo.

Lenha.

Facas.

Vapor.

Cheiro de canela.

Mas Anika Petrov sabia.

Algo acontecia com Nikola.

Ele perguntava menos.

Observava mais.

E crianças que param de perguntar assustam mais do que crianças que gritam.

Silêncio.

Enquanto organizava antigos livros de receitas, encontrou um volume que não reconheceu. A capa estava gasta, manchada de farinha, mas dentro havia uma folha dobrada.

Amarelada.

Antiga.

Esperando.

Anika abriu.

Leu.

As mãos endureceram.

“Anika, proteja Nikola quando a casa começar a lembrar.”

Silêncio absoluto.

Mais abaixo:

“Não deixe que façam com ele o que fizeram antes.”

Ela parou.

Respiração curta.

Assinatura:

Adrien de Clairmont.

Anika jamais conhecera Adrien.

Jamais.

Ou acreditava nisso.

A última linha destruiu o pouco chão que ainda havia sob seus pés:

“O menino reconhece corredores porque já esteve aqui.”

Silêncio.

Muito.

Muito longo.

Atrás dela, uma xícara caiu sozinha da prateleira.

Quebrou.

Nikola apareceu na porta.

Pálido.

Imóvel.

— Mamãe?

Anika escondeu a carta depressa demais.

Ele percebeu.

Crianças sempre percebem.

Nikola olhou para o papel.

Depois para a mãe.

E disse, com voz baixa:

— Eu sonhei com esse nome.

Anika empalideceu.

— Que nome?

Nikola respondeu:

— Adrien.

Silêncio absoluto.

E naquele instante, na parede enfumaçada da cozinha, surgiu uma marca escura: GY

Abaixo:

“Algumas mães protegem filhos. Outras protegem lembranças que não sabem possuir.”

Anika chorou sem som.

Porque compreendeu que talvez Nikola não fosse apenas uma criança em perigo.

Talvez fosse uma porta.

(Betto Gasparetto – v-mcmcxviii)

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Episódio 8 — Identidades Rasuradas

Trilha: Symphony No.3, VI Langsam — Ruhevoll — Gustav Mahler

(Betto Gasparetto)

Capítulo 66—  A Sala dos Mapas

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Émile Laurent entrou sozinho na Sala dos Mapas.

Não sabia por quê.

Ou fingia não saber.

A sala ficava na ala oeste, quase sempre trancada, quase sempre esquecida. Havia globos, cartas antigas, mapas marítimos, plantas de propriedades e rotas traçadas por mãos que já haviam desaparecido há décadas.

Silêncio.

No centro, sobre uma mesa inclinada, repousava um enorme mapa da região.

Solar.

Cabana.

Estufa.

Lago.

Biblioteca.

Celeiro.

Sala Norte.

Cripta.

Corredor dos retratos.

Tudo estava ligado por linhas finas, vermelhas, como veias.

Émile aproximou-se.

No centro do mapa havia círculos.

Primeiro Inverno.

Segundo Inverno.

Terceiro Inverno.

Quarto Inverno.

E agora, escrito com tinta fresca:

Décimo Primeiro Inverno.

Silêncio absoluto.

Na lateral, nomes.

Muitos.

Famílias inteiras.

Sobrenomes riscados.

Sobrenomes substituídos.

Crianças assinaladas com pequenos pontos negros.

Émile passou os olhos pela lista.

Von Eichenwald.

Dubois.

Lefèvre.

Lancaster.

Laurent.

Parou.

Respiração curta.

Ao lado de Laurent havia uma palavra:

Transferido.

Silêncio.

Pessoas não eram transferidas.

Objetos eram.

Registros eram.

Propriedades eram.

Émile aproximou o rosto do mapa e percebeu uma anotação menor, quase invisível:

“A criança não desaparece quando muda de nome. Apenas aprende a responder ao nome errado.”

As mãos dele começaram a tremer.

Então uma lembrança atravessou sua cabeça.

Chuva.

Gritos.

Uma escada.

Uma mulher chorando.

Uma criança segurando um cavalo de madeira.

E uma voz dizendo:

— Levem antes que ele lembre.

Émile recuou.

Derrubou uma cadeira.

Silêncio absoluto.

No canto inferior do mapa: GY

E abaixo:

“Todos os caminhos foram desenhados antes que eles soubessem caminhar.”

(Betto Gasparetto – v-mcmcxviii)

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Episódio 8 — Identidades Rasuradas

Trilha: Andante Festivo — Jean Sibelius

(Betto Gasparetto)

Capítulo 65—  A Manhã sem Pássaros

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Na manhã seguinte, Sophie acordou antes da casa.

Antes dos criados.

Antes do fogo.

Antes do primeiro ruído humano.

Silêncio.

Muito.

A neve ainda cobria os jardins do Solar von Eichenwald–Lancaster, mas não caía. O céu permanecia imóvel, pálido, quase doente. Sophie aproximou-se da janela e percebeu aquilo que ninguém mais perceberia de início.

Não havia pássaros.

Nenhum.

Nem corvos nos cedros.

Nem pardais nos beirais.

Nem asas cortando o ar frio.

Nada.

A propriedade parecia suspensa dentro de um quadro.

Ou presa dentro de uma lembrança.

Silêncio absoluto.

Então Sophie compreendeu que o Solar havia mudado durante a noite. Não as paredes. Não os móveis. Não os corredores visíveis.

Algo mais profundo.

Como se a casa tivesse reorganizado sua própria respiração enquanto todos dormiam.

Desceu lentamente.

O relógio do salão marcava 08h17.

O da escadaria, 07h29.

O do corredor norte, 08h53.

Silêncio.

Os relógios mentiam.

Franz Adler estava certo.

E quando Sophie tocou o corrimão, sentiu a madeira fria pulsar sob seus dedos, como se uma frase antiga tentasse atravessar a casa inteira.

Na parede, sob um retrato pequeno que antes passava despercebido, surgiu uma inscrição recente: GY

E abaixo:

“Quando os pássaros deixam uma casa, é porque a memória começou a caçar.”

Sophie recuou.

Porque pela primeira vez entendeu:

o silêncio não estava apenas escondendo algo.

Estava preparando todos.

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(Betto Gasparetto – v-mcmcxviii)

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