Sociedadez Sonz Anciedadez

(Betto Gasparetto)

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Prefácio

Escrevi estes sonetos movido menos pelo desejo de celebrar o amor do que pela necessidade de compreendê-lo. Não como exaltação romântica, mas como experiência que revela a condição humana quando esta é submetida à passagem do tempo e à instabilidade do mundo.

Vivemos numa era em que tudo se acelera e se dissolve. A palavra se desgasta, os vínculos se fragilizam, e a experiência é substituída pela aparência. Debord chamou isso de espetáculo; Arendt, de banalização; Bauman, de liquidez. O que me inquieta não é apenas a fragilidade das relações, mas a fragilidade da consciência.

O amor, nestes poemas, não surge como promessa de eternidade, mas como acontecimento que ilumina a precariedade. O instante — tão breve quanto decisivo — possui a gravidade de uma revelação. Goethe intuía que o vivido intensamente toca o eterno; Camus lembrava que a lucidez nasce da confrontação com o absurdo; Montaigne ensinou que refletir sobre si é o primeiro exercício de liberdade.

Por isso, retorno insistentemente a espaços de travessia: átrios, claustros, escadas, colinas. São metáforas do movimento interior. Cada despedida não é ruína, mas exame. Cada ausência não é vazio, mas reconfiguração da memória. Amar, nesse contexto, significa aceitar a impermanência sem ceder ao cinismo.

Se há algo que estes sonetos pretendem afirmar é que o efêmero não diminui a experiência humana — ele a intensifica. O que passa pode instruir; o que se dissolve pode clarificar; o que não permanece pode formar.

Não escrevi para fixar o amor, mas para aprender com ele. E talvez essa aprendizagem — íntima e coletiva — seja uma das poucas formas de resistência num mundo que tende a esquecer.

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I – Do Amor Transitório e da Sabedoria Perene
“Tudo o que passa, se for inteiro, deixa ciência no peito.” (inspirado em Camões)

No cais da tarde, a névoa fez-se tela,
e o teu olhar — veloz clarão de estrela —
cortou-me a vida, e a ânsia fez-se nela
rosa que arde e se desfaz na velha.

Beijei-te a voz; e a hora, sentinela,
roubou-nos o fervor, sem dar apela;
ficou no chão a seda da aquarela,
ficou no sangue a lição, grave e bela.

Se o amor é vento, ensina a direção:
não prende o céu — mas mostra o seu perfil;
faz do adeus uma clara fundação.

E eu, que perdi, ganhei-me, mais sutil:
o breve foi escola do coração,
e o eterno, um aprender sereno e vivo.

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II – Do Breve Ardor e da Longa Memória
“O fogo se apaga; a luz aprende a morar em nós.” (inspirado em Khalil Gibran)

Ardeu em mim teu riso, e foi centelha,
na sala antiga, ao som de chuva fria;
tua mão, que era brasa, prometia
um reino ao pó que a dúvida aconselha.

Mas foi-se o ardor — e a noite, em calma velha,
trouxe-me a paz de um salmo sem liturgia;
a chama, que se foi, ainda alumia
o corredor de sombras onde eu vela.

Memória é pão que o tempo não consome,
vinho guardado em ânfora discreta;
não dói: amadurece, e não some.

E assim te levo, não por ser completa,
mas porque o breve, quando se renome,
vira em silêncio a mais fiel promessa.

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III – Da Paixão que Passa e do Saber que Fica
“O que se perde em corpo, ganha-se em sentido.” (inspirado em Neruda)

No mercado do sol, entre romãs,
tua cintura traçou meu desvario;
eu, marinheiro de um desejo bravio,
dei-te meu nome em conchas soberãs.

Passou — e as ruas, súbitas e vãs,
guardaram só o aroma do teu fio;
mas ficou-me a certeza: no vazio
se aprende o peso exato das manhãs.

Paixão é rio: não pede permanência;
leva, no entanto, ao mar do entendimento,
onde a alma lê sua própria experiência.

E o que ficou, depois do movimento,
foi um saber sem dor, sem impaciência:
amar é ir — e retornar por dentro.

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IV – Do Instante Amado e da Eternidade Aprendida
“Há instantes que duram porque nos refazem.” (inspirado em Shakespeare)

Num teatro sem luz, a rua em cena,
tu me sorrias — máscara sincera;
e o mundo, que me era pedra severa,
fez-se jardim na palma de uma pena.

Foi só um passo, e a sorte, tão pequena,
mudou meu rumo como quem espera;
depois, o tempo, ávido, viera
cobrar do beijo a conta mais amena.

Mas aprendi: o eterno não se mede
por calendário, sino, nem estação;
mora no gesto, quando a alma cede.

E o instante amado, em sua condição,
faz-se infinito ao coração que pede
não posse — apenas lúcida visão.

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V – Da Carne Efêmera e do Espírito que Aprende
“O pó não nega a chama; apenas a revela.” (inspirado em Camões)

Teu corpo era clarim de madrugada,
pura arquitetura em mármore vivente;
beijei-te a pele, e, súbito, na mente,
ergueu-se uma catedral inesperada.

Mas toda forma, ao sol, é nau quebrada;
o sal do tempo corrói o mais contente;
e eu vi que a carne, bela e transparente,
é flor que ensina a ser contemplada.

O espírito, contudo, não se gasta:
aprende a amar sem ânsia de corrente,
faz do desejo um cântico que basta.

E o que era posse vira um dom ardente:
a vida passa, sim — mas, quando arrasta,
deixa em nós a verdade mais paciente.

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VI – Do Fogo Rápido e da Cinza que Ensina
“A cinza não é fim: é mapa de recomeços.” (inspirado em Khalil Gibran)

Acendeu-se em meu peito um fogo breve,
num quarto azul de espelhos e jasmim;
tua palavra, lâmina sem fim,
abriu-me o céu, e a febre foi mais leve.

Depois, restou a cinza, calma neve,
sobre o tapete antigo de cetim;
e eu, sem teu passo, sem teu clarim,
soube ouvir o silêncio que me escreve.

A cinza guarda a forma do que arde,
e ensina ao coração — que sempre erra —
que o brilho tem seu preço e sua tarde.

Por isso, aceito o pó que a hora encerra:
do incêndio eu tiro a lucidez que guarde,
e do adeus faço paz sobre a terra.

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VII – Entre o Instante e o Infinito
“A ponte do agora é feita de atenção.” (inspirado em Shakespeare)

Entre o segundo e o abismo da distância,
teu nome foi o sino a me guiar;
eu caminhava, sem saber ficar,
num fio de neblina e de constância.

O instante é ave: pousa sem fragrância,
e logo voa, sem se anunciar;
mas o infinito, ao lento contemplar,
nasce onde a alma aprende a ter paciência.

Se eu te perdi, não foi por desamor:
foi porque o mundo, áspero moinho,
moe até o trigo puro do fervor.

Ainda assim, no íntimo caminho,
eu junto o breve ao vasto em seu labor:
ser é tocar o céu sem ter destino.

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VIII – Onde o Amor Se Despede e o Tempo Ensina
“O adeus é um mestre que fala baixo.” (inspirado em Camões)

Na estação, o metal tremia frio,
e a tua mala era um país fechado;
um lenço, uma promessa, um rosto amado,
e o trem — destino — devorando o fio.

Tu me disseste pouco, e esse vazio
foi mais profundo que um discurso dado;
partiste, e o relógio, disciplinado,
bateu-me em sangue o seu severo brio.

O tempo ensina: não há voz que prenda
o que nasceu para seguir além;
não há muralha que o vento não fenda.

E eu, que chorava, compreendi também:
amar é desejar que a vida acenda,
mesmo que a luz se acenda em outro alguém.

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IX – A Escola dos Afetos Breves
“Não desprezes o pouco: o pouco educa.” (inspirado em Khalil Gibran)

Numa livraria antiga, entre cadernos,
teu riso caiu leve sobre mim;
foi aula sem professor, clara, sem fim,
no pó dourado dos instantes ternos.

Tão curto foi — que a noite, em seus invernos,
mal conseguiu entender o meu jardim;
contudo, esse pequeno clarim
moveu-me o mundo em rumos mais eternos.

Aprendi que o afeto, quando passa,
não é engano: é seta para dentro,
é mão discreta que a alma abraça.

E assim me torno, ao teu breve ensinamento,
menos refém do medo que ameaça,
mais companheiro do meu próprio tempo.

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X – Lições de um Amor que Durou um Segundo
“Um segundo pode ser século no coração desperto.” (inspirado em Neruda)

Te vi na esquina, e o sol, como um punhal,
abriu na tarde um ouro repentino;
teu passo, em trança de perfume fino,
fez do meu peito um porto vertical.

Não houve fala — e, mesmo assim, total
foi o sinal que eu li no teu destino;
um segundo — e eu, só, sem norte, sem caminho,
tive na alma um verão monumental.

Primeira lição: não se manda no encanto;
segunda: o olhar é pátria sem fronteira;
terceira: o mundo muda com um canto.

E eu sigo, desde então, de vida inteira,
guardando em mim, sem drama e sem quebranto,
o relâmpago manso da primeira.

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XI – O Que Fica Depois do Abraço
“O abraço termina; a ternura continua trabalhando.” (inspirado em Shakespeare)

Depois do abraço, a casa fica estranha,
como se o ar lembrasse a tua mão;
a mesa guarda a forma da paixão,
e o chão repele a sombra que o acompanha.

Fica um rumor de mar, fina campanha
no coração, que aprende a solidão;
fica um perfume antigo no clarão,
e uma coragem nova que se apanha.

O que fica não é a dor que insiste:
é a delicada arte de aceitar,
é a força quieta do que em nós persiste.

Pois quem amou não volta ao mesmo lugar:
traz no silêncio o lume que resiste,
e um modo mais inteiro de olhar.

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XII – A Arte de Amar e Partir
“Partir não nega o amor; depura-o.” (inspirado em Camões)

Amar é dar sem algema, e, no entanto,
não converter o dom em sacrifício;
é ser altar e ser também ofício,
e não chamar de posse o que é encanto.

Partir é compreender, no mesmo pranto,
que a vida não se curva ao nosso vício;
é despedir-se, limpo de artifício,
como quem fecha um livro em tom de canto.

Se o amor foi luz, que siga iluminando;
se foi caminho, que se faça em paz;
se foi ferida, que se vá curando.

E eu me despeço — e nisso me refaz:
amar é ir, sem ódio, sem comando,
e ser maior do que a falta nos traz.

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(Betto Gasparetto – i-mmxi)

“Não é o tempo que mede o amor, mas a alma que o sente.” (Inspirações)

(Betto Gasparetto)

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Prefácio – da Brevidade do Amor e da Natureza Efêmera

Há amores que nascem para durar, e há outros que nascem apenas para revelar. O amor breve é o instante em que o humano se reconhece vulnerável e grandioso. Freud diria que o amor é um impulso vital que desafia a razão, enquanto Gibran lembraria que o amor não dá senão de si mesmo. Em ambos, há uma verdade: amar é permitir-se sentir, ainda que doa.

Estes 12 sonetos não exaltam a paixão que queima até o fim, mas o afeto que ilumina por um instante. Cada breve encontro é uma lição de eternidade — uma experiência de entrega sem domínio, de presença sem posse. A brevidade, em sua natureza efêmera, é a forma mais pura de amor, pois liberta o ser da necessidade de manter o que já foi dado. O pequeno amor é uma oração sem altar, um gesto de confiança diante da impermanência. Nele, o coração se torna sábio, e o tempo, cúmplice silencioso de sua beleza.

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I – Aceitar o Efêmero como Sagrado

Aceita o amor que nasce e logo finda,
pois sua luz é chama em despedida.
No breve instante a eternidade ainda
se curva à plenitude da partida.

Não peças mais do que o momento enseja,
nem sonhes fixar o que é vapor.
O tempo é rei que tudo enfim despeja,
mas deixa o aroma puro do amor.

Vive o que vem com gratidão serena,
bebe do cálice o sabor do agora.
A dor do fim é também flor amena,

que nasce no jardim de quem melhora.
O efêmero é o altar da primavera:
no pouco, a eternidade é mais sincera.

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II – Amar sem Posse e Desejar sem Dor

Não chames teu o que no vento dança,
nem prendas o que nasce pra voar.
O amor que prende é sombra e desconfiança,
e o livre é sol que vem pra iluminar.

Quem quer guardar demais, cedo destrói,
quem quer possuir, já perde o sentido.
O amor é rio: flui, toca e depois flui,
não quer muralhas, quer ser permitido.

Que o coração aprenda a liberdade,
sem nomear, sem ter, sem conquistar.
Só ama quem aceita a brevidade,

quem sabe dar-se e depois se calar.
Não há dor quando o amor é desatado:
o laço mais eterno é o não atado.

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III – Oferecer Silêncio ao Invés de Ruído

Há mais verdade em quieta madrugada
que em mil promessas ditas sem razão.
No som do olhar, a alma é revelada,
e o verbo, às vezes, fere o coração.

O amor que fala muito se dispersa,
o que silencia aprende a compreender.
No nada existe a música diversa
que apenas quem ama pode entender.

Fala com gestos, não com argumentares,
ouve o perfume, o tom, o respirar.
Há mais amor em olhos que em altares,

há mais ternura em quem sabe esperar.
Silêncio é templo onde o amor repousa:
nele a palavra dorme e a paz se pousa.

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IV – Fazer do Olhar uma Morada

Nos olhos mora o templo do desejo,
a casa onde o instante faz-se altar.
Em cada gesto, o mundo ganha ensejo,
em cada olhar, o tempo quer parar.

Não busques mais que a chama breve e pura,
que um toque guarda, que um suspiro traz.
O amor se esconde em forma de ternura,
e a eternidade cabe em tanta paz.

Não fales: vê. No ver está o sentido,
a confissão que o verbo não contém.
O olhar é o segredo concedido,

o idioma que só o silêncio tem.
Amar é habitar o olhar alheio,
sem exigir o mundo em seu anseio.

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V – Guardar o Perfume, não o Corpo

Nada se leva além do que se sente,
e o que se sente é o que perdura, enfim.
Do corpo resta o sopro evanescente,
do gesto, apenas o perfume em mim.

O amor não morre: muda de memória,
transcende a carne e vive em emoção.
O toque se desfaz, mas faz história,
nas veias deixa eterna recordação.

Guarda o perfume, e não o corpo ausente,
pois o aroma é o eco do que foi.
A carne finda, mas o amor se sente,

como uma brisa que jamais se foi.
Quem ama entende o que não pode ver:
o amor perfuma o que não vai morrer.

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VI – Ser Aprendiz da Despedida

A despedida é mestra do caminho,
ensina o que o encontro não revela.
Amar é aceitar seguir sozinho,
é dar ao tempo a chave da novela.

Não chores mais o fim do breve enredo,
nem peças que o relógio retroceda.
O fim é um rito, e todo amor tem medo,
mas na partida mora a fé que exceda.

Partir é continuar de outro modo,
é transformar presença em claridade.
Quem sabe ir, transcende o próprio todo,

e aprende a ver beleza na saudade.
Não há adeus que seja em vão ou frio:
há eternos que passam pelo rio.

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VII – Não Exigir Eternidade do Efêmero

Quem pede eternidade ao que é leve,
esmaga o som da flor antes do aroma.
O amor é vento — vem, sussurra e breve
retorna ao céu que sempre o reconduz.

O tempo é sábio: nada fixa em neve,
tudo flui, tudo nasce e se consome.
Quem pede eternos, cedo se percebe
vazio do que teve e do que é nome.

Ama sem pretensão, sem juramento,
pois o momento é templo e é altar.
Na brevidade existe o firmamento,

que o coração não pode decifrar.
A eternidade cabe em um minuto,
quando o amor se faz sereno e astuto.

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VIII – Escrever sem Esperar Resposta

Escreve o amor em páginas do vento,
sem esperar que o eco venha atrás.
A palavra, se nasce do sentimento,
já cumpre o seu destino e nada mais.

Quem ama, escreve; quem espera, teme.
O verbo, livre, é bênção e condena.
Amar é dar-se mesmo que se geme,
pois quem se entrega vence a dor pequena.

Não busques resposta, busca entrega:
a carta viva é sempre sem retorno.
O amor é chama que não se renega,

mesmo ao cair na escuridão do outono.
Quem ama escreve, e o verbo o redime:
só vive o amor quem não o imprime.

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IX – Agradecer o Encontro, não Lamentar o Fim

No amor que parte, deixa-se o agradeço,
pois cada instante foi divina escola.
Não há final, há só um recomeço,
e o coração aprende o que consola.

Não lamentes o fim do que foi raro,
pois raro é o tempo que se deu por terno.
O amor é luz, e não o céu avaro,
é fogo breve, mas é fogo eterno.

Agradecer é forma de amar mais,
pois quem agradece, vive o que passou.
Em cada fim há ramos triunfais,

pois tudo em nós é fruto do que amou.
Só quem agradece o amor findado
renasce em paz do que foi abençoado.

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X – Não Tentar Compreender o Inexplicável

O amor não cabe em fórmulas ou mapas,
é vento incerto em mares de emoção.
O coração, ao sentir, rompe as etapas
que a mente cria em vã explicação.

Não queiras decifrar o indizível,
nem traduzir o verbo do mistério.
O amor é sonho — doce, imprevisível,
é chama e gelo, é fé e vitupério.

Aceita o enigma e sua imperfeição,
pois todo amor é um deus que não se mede.
Há mais razão em pura confusão

do que na lógica que o amor impede.
Quem quer entender destrói o que ilumina:
o amor é verbo que a razão declina.

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XI – Fazer da Ausência um Espelho

Quando o amor parte, deixa o que ilumina:
o reflexo do ser que nele amou.
A ausência é mestra — e nela se destina
a alma ao norte do que se formou.

Não chores pelo vão, pela saudade,
olha-te ao espelho: és o que restou.
O amor que vai, concede claridade
àquilo em ti que enfim despertou.

A ausência é espelho, e não castigo,
é fogo que revela o que é essência.
Quem a encara, encontra-se consigo,

e aprende o dom da própria consciência.
Amar é ver-se no que já se foi:
quem ama o outro, em si mesmo se constrói.

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XII – Amar Outra Vez, sem Medo da Brevidade

Ama outra vez, ainda que pareça
que amar é ferir-se na lembrança.
Cada amor é estrada que começa,
cada dor é preço da esperança.

Não temas repetir o mesmo enredo,
nem temas que o destino se refaça.
Quem ama, vence o próprio e antigo medo,
e na entrega encontra nova graça.

Amar de novo é ser alma que insiste,
é flor que torna a abrir após o outono.
O amor pequeno nunca é o que existe,

mas o que ensina a ser o próprio dono.
Amar de novo é gesto de coragem:
é renascer do pó da própria imagem.

(Betto Gasparetto – iv-mmxix)

(Betto Gasparetto)

Ato VIII — O Que Permanece (A Travessia Sem Glória)

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Nada se fechou com estrondo.
O término verdadeiro não precisa de selo.
A vida seguiu, não por inércia,
mas por decisão silenciosa
de não interromper o que ainda pulsa.

O passado perdeu autoridade narrativa.
Continuou existindo,
mas já não comandava o gesto.
Memórias tornaram-se registro,
não sentença.
Foram colocadas em prateleiras acessíveis,
não mais sobre a mesa central.

O futuro recusou promessas extensas.
Planos longos soaram imprecisos.
Restou o alcance curto,
o dia possível,
a tarefa que cabe
entre o amanhecer e o repouso.
Isso não empobreceu a vida;
tornou-a praticável.

A identidade, antes fragmentada,
encontrou arranjo funcional.
As contradições não cessaram,
apenas perderam o direito
de governar sozinhas.
Conflitos passaram a coexistir
sem exigir resolução dramática.

O amante esquizofrênico
não foi curado,
nem absolvido,
nem transformado em exemplo.
Foi compreendido o bastante
para não se destruir em excesso.
Essa compreensão parcial
mostrou-se suficiente.

O amor, despido de delírio,
ocupou lugar discreto.
Não prometeu eternidade,
não exigiu exclusividade heroica.
Limitou-se a existir
quando havia espaço,
a retirar-se quando não havia.
Essa forma menor revelou-se durável.

O ódio perdeu densidade simbólica.
Sem palco interno,
sem justificativa grandiosa,
dissolveu-se em episódios breves,
logo reconhecidos,
logo contidos.
Persistir nele seria regressão.

A alegria reapareceu sem anúncio.
Não como êxtase,
mas como concordância momentânea
entre gesto e intenção.
Pequenos instantes sustentaram dias inteiros
com eficiência inesperada.

O sofrimento não desapareceu.
Mudou de estatuto.
Deixou de ser centro narrativo
e tornou-se dado do percurso.
Algo a ser administrado,
não dramatizado.

A morte permaneceu no horizonte,
não como ameaça iminente,
mas como limite estável.
Sua presença retirou urgências falsas
e concedeu seriedade às escolhas.
Nada além disso.

A justiça continuou distante.
A impunidade, regular.
O mundo manteve seu funcionamento desigual.
Essa constatação deixou de gerar revolta crônica
e passou a exigir posicionamento ético mínimo:
não ampliar o dano,
não reproduzir a violência.

A liberdade assumiu forma concreta.
Consistiu em não mentir para si,
em recusar papéis incompatíveis,
em aceitar consequências sem teatralização.
Não foi ampla,
mas foi real.

O exílio consolidou-se como condição.
Não mais doloroso,
nem heroico.
Apenas estado de quem não retorna
ao conforto da ilusão coletiva.
Habitar a margem tornou-se hábito.

O corpo, ainda presente,
continuou a impor seus ritmos.
Cuidá-lo deixou de ser projeto
e tornou-se dever cotidiano.
Sem corpo,
nenhuma travessia se sustenta.

O silêncio ocupou o espaço final.
Não como ausência,
mas como campo estável.
Ali, pensamentos não disputavam primazia.
Tudo encontrou posição suficiente
para não colapsar.

A balada vulgar encontrou seu tom definitivo.
Não celebrou vitória,
não chorou derrota.
Limitou-se a narrar o atravessamento
com honestidade possível.

Nada foi conquistado para além do necessário.
Nada foi perdido que fosse essencial.
Esse equilíbrio imperfeito
definiu o ponto de parada.

O oitavo ato encerrou-se sem fechamento simbólico.
A travessia não terminou;
apenas perdeu urgência dramática.
Continuar tornou-se gesto neutro,
mas consciente.

E nesse continuar,
sem aplauso esperado,
sem redenção prometida,
firmou-se uma verdade simples:
viver não é resolver o mundo,
nem salvar a si,
mas sustentar o percurso
com a menor distorção possível
entre aquilo que se pensa,
aquilo que se faz
e aquilo que se aceita como limite.

Assim permaneceu o que permanece:
não um sentido absoluto,
mas uma coerência mínima,
suficiente para seguir
sem negar o vivido
nem exigir do futuro
mais do que ele pode oferecer: O INFINITO!

A ETERNIDADE…

(Betto Gasparetto – ix-mmxvii)

(Betto Gasparetto)

Parte VII — Do Grão e do Oceano

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Chegamos ao penúltimo trecho sem fanfarra,
pois o fim verdadeiro dispensa anúncio.
O caminho alargou-se em silêncio,
e o mar surgiu como juízo antigo,
não para acolher,
mas para medir.
Ali compreendemos, sem metáfora gentil,
a desproporção que nos define.

O homem não é senão um grão,
um ínfimo risco na margem do tempo,
uma sílaba breve no discurso do mundo.
Nada em nós sustenta o peso do oceano,
e ainda assim insistimos em nomeá-lo,
em cercá-lo com ideias,
em reduzir sua vastidão a mapas frágeis.

As ondas não escutam intenções,
não respondem a súplicas,
não se comovem com narrativas pessoais.
Elas avançam porque avançar é sua lei,
e recuam apenas para retornar com mais verdade.
Diante delas, a soberba cai
como ornamento gasto.

Quando nossas mãos estiverem vazias,
não por estética nem penitência,
mas por reconhecimento do limite,
veremos que todo excesso humano
é ruído desnecessário.
As vaidades, outrora defendidas,
revelam-se frágeis engenhos,
perfumarias de espírito,
artifícios que evaporam ao primeiro vento sério.

Nada restou para exibir,
e isso foi libertação.
Sem títulos,
sem discursos de ocasião,
sem o teatro das certezas repetidas,
o homem finalmente se viu pequeno
o bastante para ser verdadeiro.

O oceano ensinou sem palavras
que não há centro para o humano,
apenas passagem.
Que a história não se curva à biografia,
e que o mundo não se organiza
para confortar consciências individuais.
Essa lição não humilha;
ajusta.

As mãos, totalmente vazias,
não buscaram preencher-se.
Descansaram.
E no descanso, compreenderam
que o essencial nunca esteve nelas,
mas no modo como o corpo se inclina
diante do que o excede.

Todos os sentimentos mundanos
foram medidos ali,
não pelo brilho,
mas pela duração.
O amor que resiste à vastidão,
a dor que não exige palco,
a esperança que não barganha com promessas,
a fé sem ornamentos,
a ética sem plateia.

Nada de essências fáceis,
nada de consolos artificiais,
nada de discursos adoçados
para distrair o medo.
A margem exigia sobriedade,
e a sobriedade, coragem.
Quem buscasse enfeite
não suportaria permanecer.

O homem, reduzido ao grão que é,
ganhou exata dimensão.
Nem rei do mundo,
nem pó desprezível,
mas parte mínima de um conjunto vasto,
responsável por seus gestos,
irrelevante em sua pretensão de domínio,
essencial apenas na honestidade do passo.

O oceano não prometeu salvação,
apenas continuidade.
E isso bastou.
Pois seguir, após compreender o tamanho real,
é o mais alto ato de maturidade.

Assim terminou a viagem,
não com chegada,
mas com entendimento.
O caminho cessou de exigir avanço,
porque o avanço havia se tornado interno.
E ali, à beira do gigante,
o homem, enfim despojado,
aprendeu que viver não é ocupar espaço,
mas atravessá-lo com dignidade.

(Betto Gasparetto – ix-mmxvii)

(Betto Gasparetto)

Parte VI — Do Peso da Clareza

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O sexto dia apresentou-se sem véus,
como fazem as verdades que não pedem ornamento.
Nada precisava ser provado,
pois a prova já caminhava conosco.
A estrada parecia a mesma,
mas o olhar, agora treinado,
percebia nuances antes ignoradas,
fendas mínimas onde a história respira.

A claridade não trouxe conforto.
Trouxe precisão.
Cada gesto revelava consequência,
cada passo, responsabilidade.
Já não era possível fingir distração,
nem atribuir ao acaso
aquilo que nascia de escolha reiterada.
A viagem cobrava consciência plena.

As mãos, vazias por inteiro,
sentiam o frio da manhã
como quem sente um argumento irrefutável.
Sem objetos,
sem símbolos herdados,
elas aprendiam a servir
apenas ao equilíbrio do corpo
e à ética do caminho.

Passamos por um vale silencioso,
onde o som parecia respeitar o terreno.
Ali não se falava alto,
não por medo,
mas por reconhecimento.
O lugar exigia escuta.
E escutar, aprendêramos,
é forma rara de coragem.

Quando nossas mãos estiverem vazias,
sussurrou alguém com voz firme,
não nos será permitido
negociar com a ignorância.
Saber implica dever,
e dever implica renúncia
à comodidade de não escolher.
Seguimos, aceitando o fardo.

A claridade do meio-dia
exibiu limites antes disfarçados.
O corpo reclamou com honestidade,
e ninguém o censurou.
Cuidar do corpo tornou-se ato político,
pois sustentava a marcha coletiva.
Aprendemos que perseverar
não é violentar-se,
mas manter-se íntegro.

Encontramos um antigo marco de pedra,
sem inscrição legível.
Talvez tivesse marcado fronteiras,
talvez túmulos,
talvez apenas a vaidade de alguém.
Passamos sem tentar decifrar,
pois compreender tudo
não é exigência da viagem,
apenas respeitar o que não se entende.

À tarde, o vento cessou,
e o silêncio ganhou densidade.
Cada um enfrentou a própria clareza,
essa lâmina que separa
o que é essencial
do que era apenas hábito.
Não houve celebração,
apenas ajuste interior.

A clareza pesa,
porque elimina desculpas.
E naquele ponto da travessia,
sabíamos que não poderíamos mais
atribuir ao mundo
o que cabia a nós sustentar.
A estrada não carrega ninguém,
apenas acompanha.

Quando a noite chegou,
não houve resistência.
Aceitamo-la como parte do método.
A escuridão não ameaçava,
apenas delimitava.
Dormimos com a lucidez vigilante,
sabendo que o dia seguinte
não traria novas regras,
apenas aprofundaria as já aprendidas.

A viagem, agora madura,
não prometia revelações súbitas.
Prometia coerência.
E compreendemos, com sobriedade,
que o peso da clareza
é o último fardo
antes da liberdade real.

(Betto Gasparetto – ix-mmxvii)